amargo vício

 

A correria desenfreada que me faz percorrer o corredor leva-me a tropeçar nos meus próprios pés desajeitados. O desespero possui todo o meu corpo e os meus músculos são comandados a fazer uma e só uma coisa: obter aquele pedaço de metal.

Quando num mero objeto escolar encontro o que desejo, destruí-lo torna-se fácil e rapidamente me encontro a segurar entre os meus dedos, tão magros e frios, uma forma retangular, afiada ao longo do seu comprimento, com um dos cantos arredondados. Meros pormenores que ficam na nossa mente cravados como Excalibur se encontrava presa na sua rocha, firme, sólida. Mas compararmos a nossa mente a algo sólido é uma estúpida enganação, é atrevermo-nos a proferir que o mar é amarelo e que os pássaros têm braços.

O meu reflexo surge na pequena forma espelhada e os meus traços encontram-se firmes, serenos, sem qualquer registo de sentimento identificável. Vazia, não sinto, não vejo, não ouço. Encosto apenas a minha eterna desgraça à pele e sinto o fio da lâmina gélida deixar uma marca reta e pequena na minha coxa. 

O primeiro é sempre o mais doloroso. À medida que vou respirando, deixo de sentir dor, e o sangue que forma pequenas bolhas nos cortes frescos fascina-me. Toco-o, espalho-o, sinto o seu sabor. Sabor tão salgado de incertezas e ilusões, de mentiras, de frio, de morte. 

À medida que as marcas se alastram na minha pele perco a noção do que é certo e errado, perco o bom senso e nem por isso me importo. De que vale preocupar-me, afinal?

Sinto a dor que jorra de dentro de mim tornar-se cada vez maior, e vou mais fundo, castigando-me por habitar o corpo de um ser tão meramente desprezível e achar que neste mundo existe espaço para uma alma tão facilmente substituível. 

Com os dedos encarnados e a pele ardente, vislumbro o meu rosto seco no espelho do meu quarto e só então noto que nem uma lágrima fora derramada quando o vício se apoderou de mim.